Puntos de sutura

No me estaba yendo,

ya me había ido.

No escribía para embaucar a nadie.

Esos versos
eran puntos de sutura.

Muerte en espiral.

Cuando acecha el silencio,
centinela,
y se elevan los muros
nuestros cuerpos, intactos del fango
-pura lumbre-
escapan de la llovizna hostil,
bebiéndonos el pecho
alimentando el deshielo
con tu mano en la mía.

Sólo así
se aleja la muerte en espiral.

Borrando trazos

Las danzas cesaron
nos sacudimos la melaza
hasta quedarnos en ladrillo visto.

Algún verso suelto se desprendió
pero la luz ya había empezado a astillarse.

Después comenzamos
a borrar los trazos
que algún día esbozamos.