SOBRAN LAS PALABRAS.

En el doble filo
de tu cama
se esconde el deseo,
viento de Abril.

Cuando la mañana me nombre
acudiré,
sediento,
a la cita que escribieron tus ojos.

Tantas cosas que decirnos
que sobran las palabras.

La luz abrazada al silencio
muerde los muros
donde, al fin, descansaremos.

Noja Polman

HÁBLAME DE ÉL.

Háblame de él
y dime que entre mi boca y tu silueta
ya no hay balas de fogueo
ni risas que se envenenan.

Quema su recuerdo
acércame a tus lodos
y déjame envolverme
en tu humo y tu cerveza.

Háblame de él
y dime que ha muerto.

Hazme, de nuevo.